Las
mañanas son más heladas
el
fuego es solo cenizas
y
la casa se llena
de
todo aquello ausente.
Ninguna
luz se cuela desde las habitaciones.
Las
promesas que habrían de llegar
te
llevaron a la muerte con los brazos abiertos.
sábado, 22 de abril de 2017
viernes, 21 de abril de 2017
Cuadro en reposo 15
Ángeles
huérfanos
miran
al fondo vacío del firmamento
el
camino azul del arcoíris.
Ángeles
bastardos
merodean
por el bosque de tu cuerpo
mordisquean
los pies desnudos
como
ratas cortando el hilo de la vida.
Hombres
hambrientos devorados por el hambre
El
jardín desgajándose capa por capa
Musgo
ardiente
El
barro abrasando la carne
Cuerpos
desahuciados
arqueando
su esqueleto hasta consumirse.
Ángeles
huérfanos
cantando
en los portales de los bares
la
balada de lo que no retorna.
El
sino de la infancia
sangre
de la sangre
evaporada
por los pasillos de la casa.
Las
estrellas también mueren sobre tu mano
trazando
el sendero
por
donde la sangre del ciervo se pudre
incluso
el animal más hermoso
no
ejecuta un canto
mas
deja una huella de excremento mientras desaparece.
Procesiones
de moscas han de guiar tu paso.
lunes, 17 de abril de 2017
Cuadro en reposo 65
Se
muere o vive por pequeñas cosas
por
su suma que aletargan la sombra
como
el camino hacia el patíbulo
así
se ordena tu vida
y
al llegar a la plaza abierta
tomas
inútiles precauciones.
Nunca
vestir la ropa de un muerto
Nunca
usar una máscara ajena
cosas
que dejen de ser de tu uso
y
comiencen a usar tu cuerpo.
Si
giras en medio de la niebla
esta
no desaparece
tú
te vuelves niebla.
En
lo profundo de la casa
quedas
como una música tenue
pequeña
esfera que nunca cae
ajena
al mundo
indiferente
al trueno
indolente
ante el relámpago.
Un
poco de aire hace mover tus labios
a
penas un balbuceo
una
burbuja de saliva que promete acabar el silencio.
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