Buenos días, o buenas tardes, o buenas noches

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viernes, 22 de junio de 2018

[metódicamente sigo los movimientos proscritos]





Metódicamente sigo los movimientos proscritos
viviendo la vida de los otros,
esa proyección de sus temores y dudas.
A veces sueño
los sueños que me dicta
mi adorado verdugo
emerge entre las vísceras de un buey
victorioso e incólume
como un general triunfante
entre el desmembramiento de sus tropas.
Ante su acecho intento llevar mis capacidades más allá de su limite
hasta que el cuerpo y la mente se disocian
y se flecta al punto de quebrarse
como la noche herida por el rayo.

Los puertos en que he vivido
se superponen como una misma calle
donde he podido ser todas las personas
menos quien soy.
Las calles que conozco
de ese país de la infancia
me resultan insoportables.
Los semáforos que siempre me detienen
y las personas que muy compuestas se siguen unas a otras
ordenadas hasta la nausea
llenan la ciudad.

El arcángel de la niñez
ya no canta entre los oscuros rincones del cuarto
ni enuncia porvenires entre los sueños.
El polvillo recorre las habitaciones vacías
pobladas por espejos opacos
llenos de los rostros de este mundo,
lentos paisajes se pierden por las ventanas.
En el jardín abandonado
los rostros tallados han perdido su forma
y los senderos se han cerrado sobre sí mismos
ocultando la secreta casa de los juegos.

Entre ruedas que ya no giran
y muñecas a medio enterrar
un ciervo blanco muerde los pulmones
de los últimos cadáveres olvidados.




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